Znalazłem pieluchy w plecaku mojego 15-letniego syna i postanowiłem pójść za nim po szkole.

Serce mi się kręciło.

Poszedłem do jednego z okien bez tchu. I to, co zobaczyłem… wzięłam oddech.

W środku, w małym, przytulnym pokoju, mój syn pochylił się nad dzieckiem.
Z imponującą opieką podniósł go, położył na prowizorycznym przewijaku i zmienił pieluchę z rozbrajającym pokojem i pewnością siebie.

Stałem tam tak zamrożony. Kim był ten dzieciak? Czy to była jej? Od przyjaciela?
Ale instynkt powiedział mi coś jeszcze: nie widziałem paniki w jej twarzy, ale czułość, troska i poczucie odpowiedzialności.

Wziąłem głęboki oddech i zapukałem do drzwi.

Młoda dziewczyna, nie starsza od niego, otworzyła drzwi. Wyglądała na wyczerpaną, miała cienie pod oczami, ale też odrobinę zaskoczenia – i strachu – kiedy mnie zobaczyła.

Za nią był mój syn, sztywny. Jego spojrzenie nagle się zaniepokoiło.

– Mamo… proszę… mogę wyjaśnić – szepnął.

Nasza trójka siedziała w małym salonie, kiedy dziecko gawało w swoim łóżku.

Powiedział mi wszystko.